Very peste of...

my life.

 

 

Non je déconne. sinon il me faudrait 4 blogs de 4 ans. au moins.

 

Mais quand même parfois je me demande.

Comment ça se fait que je suis entourée à ce point de .....

C'est agaçant à force.

 

Bon alors, comme Roxanne elle a dit, il fait pas bon garder ses émotions, prenons une bataka virtuelle et frappons à grands coups de dénonciations (abusives) sur tout ce qui bouge. (ou pas)

 

J'ai nommé: les parents de certains de mes produits d'usine.

 

Mais comment est-ce possible de détraquer de façon aussi professionnelle, et consciencieuse tant de petits cerveaux?

Certains ont un putain de don.

Ils devraient écrire un "Destroy son gosse pour les nuls."

 

les bouffeurs de puzzle,

les morveux qui se mouchent sur  l'emballage plastique du paquet de kleenex pas ouvert,

les poupées qui disent oui oui oui toute la journée mais qui savent pas pourquoi,

les powers rangers made in quartier,

les guturaux (pénible, les guturaux ),

les prostrés qui attendent que, de façon divine, la bande velcro de leurs sketba spiderman se déscratche et que la chaussure s'extirpe toute seule comme une grande de leur petit peton,

les arracheurs de capuche (d'ailleurs je vous préviens gentiment, et poliment: le prochain qui nique la capuche du blouson de mon fils je lui couds les mains dans ses poches...chui pas sponsorisée par kiabi, bordel)),

les pisseurs sur eux et/ou les chieurs dans les urinoirs, (on a une championne cette année, yeahhhh, et qui sait qui ramasse la merde, hein? ben voilà...),

les merdeuses  (restons dans le thème) qui m'imitent et me piquent MA chaise de Maicresse...(euhhhhhh,  mais d'ou qu'elles ont vu que je faisais cette moue quand je leur parle???)...

Nannnnnnnnn,j'efface , celles-là je les aime bien...

Les autres aussi d'ailleurs...

 

 

C'est leurs parents que je hais...avec leurs tronches compatissantes:

 

"Ah oui hein, il est dur...Moi non plus j'y arrive pas...."

 

Mouais. mais toi t'as quand même que lui à t'occuper connasse. Et puis c'est toi qui l'a fabriqué...

Et si tu l'aimes pas un peu plus que moi, Pauv' ton enfant...

Alors tu sais quoi tu lâches un peu la wi, la starc aka débiles ,plus belle la vie, et juste tu le regardes 3x20 minutes par jour.

 

Eventuellement tu lui parles aussi.

 

Tu lui dis pourquoi tu veux pas qu'il touche à ton super écran plasma , au lieu de lui décrocher encore quelques connections neuronales avec une bonne tartedanstagueule made in ton enfance...

 

C'est possible. pas facile mais possible ...

J'essaie bien d'y arriver moi...

 

Pourquoi pas toi?...meuh non t'es pas plus conne que moi...je t'assure.

Mais moi aussi je suis seule.

Ah non moi il est pas en prison. Il devrait être à l'hopital psy, mais sinon tout va bien.

 

 

"Ah oui le médecin, il a dit,elle est hyper active. "

 

Non.(rappelle moi le nom de ton médecin de merde, que surtout j'y aille pas)

Elle est juste hyper paumée.

Juste faudrait que tu te rendes compte qu'elle n'a pas exactement le même rythme que toi.

Juste que tu sais même pas la vie qu'elle mène , et qu'en plus t'oublies toujours ses BN.

Parce que la semaine de 40 heures , elle la dépasse allégrement avec la cantine et la garderie.Et que même toi t'en chierais grave ta race, à sa place.

Juste , le samedi aprem ,les randonnées chez Babou, Gitem et Sympa à l'heure de la sieste, pendant lesquelles tu finis par lui gueuler dessus parce que t'aimerais bien pouvoir essayer tranquille, cette magnifique toque vuitton made in india, et qu'elle elle en a ras le cul,faudrait arrêter je pense.

D'ailleurs ça fait 5 fois qu'elle tombe de fatigue et qu'elle se fait traiter de débile patentée pour ça.

Et puis à la caisse, on n'oubliera pas la bonne grosse colère quand tu refuseras de lui acheter le paquet de mini tagada à 50 cents, et que tu l'humilieras en lui disant qu'elle est pas belle quand elle crie.

Tu sais quoi, toi aussi t'es moche quand tu fais ton caprice avec ta toque vuitton sur ta tête. Et en plus ta toque c'est 10 mini paquets de Tagada...

Espèce d'ing-rate, va...

 

 

"En fait c'est pas un enfant pas comme les autres , je m'inquiète"

 

Ah bon?

Comment ça?.

 

Il joue pas avec les autres?

euh si en fait...

Mais, tu sais à cet âge , le jeu collectif c'est pas encore ça. Comment t'expliquer? ...bon tu vois notre pote le soleil? bon ben les planètes elles tournent autour...

Ben chaque petit nenfant, c'est comme un soleil. Il est le centre de son monde...et il pense que tout le monde tourne autour de lui...ça ne le fait pas souffrir, hein. Il brille de ça, même...

C'est normal, en fait...

 

Il a pas d'amis?

euh, si ...mais bon c'est assez fluctuant à cet âge.

Pis bon son amie préférée, c'est Cassandra , tu sais la petite pouilleuse de laquelle tu lui a défendu d'approcher.

Après y'avait aussi Tony, mais tu veux pas qu'il donne la main à un black.

Donc ben il t'obéït.

 

Ah oui oui il est très sage hein, sinon.

Il fait un peu  comme tu lui demandes, il existe à peine...

 

Finalement je sais pas trop si c'est lui qui a un problème, tu vois.

 

 

 

Oui Voilà, ça m'agace.

Ca me gave. grave.

Je vais finir par être favorable à l'eugénisme.

 

Ou au permis de procréer.

 

Donc je t'en supplie: si tu es jeune, pubère et pas encore fini dans ta tête: mets une capote bordel! (ou mieux, inscris toi à la star ac)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Hotisme

 

Comment ça se termine, la petite fille aux allumettes?

 

Beaucoup de souffre ?

Plus de souffle?

De la fumée sans feu ?

 

Une happy end…

Ou

Unhappy and…try to live, again...?

 

 

Je pense à tous ceux qui tous les jours se brûlent.

Partout , tout le temps.

 

Au 3^ème degré.

Ou pour de vrai.

 

Peut-être qu’ils cherchent seulement à se réchauffer.

Juste un reflet dans la main.

Et une main sur le cœur.

 

Parce que si on a trop froid on finit par s’arrêter de battre.

Et arrêter de se battre.

 

Alors parfois, on fait n’importe quoi .

On fait fi de beaucoup de choses .

Des cloques partout, sous le tulle gras.

 

Juste pour l’illusion d’un feu de joie…

 

 

Bon.

 

Feu ma joie.

 

Et Fuck l’illusion , et toute cette prose.

 

 

Si il y en a un qui me comprend, qu’il lève le doigt.

Ou qu’il soit con, à jamais.

Ovaire-dose.

 

 

 

Dis, mon cerveau , t'arrêtes de réfléchir?

Dis mes yeux, t'arrêtes de pleurire?

Dis ma peau t'arrêtes de mentir?

Dis ma bouche t'arrêtes de gémir?

 

Dis mon cul, t'arrêtes d'asservir?

 

Dis ma vie, t'arrêtes de souffrir?

T'arrêtes?

 

Ou je me casse...